In de hal van ons huis hangt een werk van Pi Backus. Een jaar of tien geleden geruild voor een doek van mij. Op zijn verzoek; nadat hij weer eens uit zijn atelier was gezet, moest er nodig opgeruimd worden. Alles aan het werk is Pi; het materiaal, de kleur, het ritme, doch ook de gaten en het imperfecte. Zijn leven ingebed, maar net niet passend. Ruw georkestreerde chaos. Hij nam me bij de hand toen ik eind jaren tachtig...
